Calamontepuntocero

RONDA

2011-11-21T14:12:00.000-08:00

Cómo en Córdoba, la sensación es de haber soñado este lugar antes. Un lugar diseñado para el amor perfecto, ese que es peligroso como el veneno de la víbora que habita por la serranía. Puede, incluso,que los cimientos de la ciudad los pusiera la mísmisima bicha, excavando su refugio invernal en la roca caliza...

Los Indios

2010-12-06T08:59:00.000-08:00

Las inclemencias del tiempo hacen cambiar los planes para el puente, adiós a la excursión por la nieve. Sin embargo no todo está perdido, dos días paseando con Edu por el pueblo llenan la cabeza de recuerdos infantiles. Recuerdos de cuando éramos verdaderos indios.

Mirábamos a los adultos como si fueran vaqueros. Tan limpios y blancos (todavía no habían llegado los rumanos), serios, de mirada desafiante y con el cigarro semicaído entre los labios mientras entraban y salían de los bares. En puentes como estos podíamos pasar toda la tarde buscando aventuras por los campos. Hacer ganzúas con alambres aplastándolas en las vías del “caballo de hierro”, prediciendo su llegada poniendo el oído sobre el metal, e incluso haciendo descarrilar a la bestia inmunda colocando piedras en los raíles. Rara vez, como en las películas, conseguíamos nuestro objetivos (menos mal). Pero nunca nos dábamos por vencidos y seguíamos surcando los campos como nómadas, que tan solo obedecían la norma de llegar a casa para cenar, y no siempre.

Aquel día habíamos dejado los caballos en casa, y andabamos por los bosques del Camino de la Trocha. Encontramos una oveja en muy mal estado, con parte de la lana arrancada a girones de la piel, probablemente por coyotes, y la boca abierta, muerta de sed. Estaba atada a un árbol. La desatamos con una navaja. Aunque las armas de fuego eran de uso exclusivo para el hombre blanco, a nosotros nos estaba permitido, dentro de ciertas restricciones legales, un cuchillo de pequeñas dimensiones. Liberar a la cabeza de ganado, no sólo era un civilizado acto ecologista, también pretendía que nuestras relaciones con el hombre blanco mejoraran y en recompensa nos cayera, con un poco de suerte, alguna prebenda. Todo el mundo sabe que los indios tienen una economía muy precaria.

Y así, perseguimos al animal por los campos, reorientándolo cada vez que veíamos que se equivocaba de camino y no se dirigía al pueblo por la pista. Imposible, el animal, se empeñaba en cruzar barrizales, pastos y rara vez hacía caso a nuestros gritos, que tan sólo conseguían que el bicho se asustara y acelerara el paso. No se cuantas veces caímos al suelo. Menos mal que no íbamos en caballo, habría sido imposible seguirle. Una vez en el pueblo, todo fue más fácil. Sólo teníamos que seguir al animal. Ya sabíamos que se dirigía junto a su dueño y el resto del rebaño. La acompañamos al trote bajo la luz naranja de las farolas, que acababan de encenderse para recibirnos como nuestro heroico acto se merecía. La asustada oveja se detuvo ante una minúscula puerta en una callejuela y comenzó a balar como una loca. Llámanos golpeando la madera con los nudillos y cuando nos abrió el pastor su cara nos descolocó. No había un ápice de alegría en su rostro. Lo conocíamos de otras tardes por el campo. No nos era agradable, siempre estaba azuzando a aquel perro marrón a las ovejas. Adiós a las prebendas. Agarró a la oveja de mala gana y desapareció en la oscuridad del corral. Al momento apareció su nieto, un niño 3 o 4 años mayor que nosotros que nos explicó, mientras cerraba la puerta, que su abuelo había atado a la oveja para dejarla morir porque estaba enferma y podía contagiar al resto de sus animales.

¡Qué complicado era el mundo del hombre blanco! Bajamos buscando nuestra calle, sacamos un balón y jugamos ,casi en silencio, hasta la hora de la cena.

El Zapato de Estambul

2010-06-10T05:13:00.000-07:00

Cuando se puso aquel zapato y se abrochó la trabilla, antes de dar el primer paso, pudo sentir los caminos de su antiguo dueño. En las suelas notó increíbles carreras por las callejuelas de la parte antigua, en las costuras todavía estaban las vibraciones debidas a multitud de goles marcados en el patio de la mezquita y alguna patada traviesa había dejado mella en el cuero marrón. Sin saberlo, había elegido uno de los zapatos mágicos de los que su madre le hablaba cada vez que iban a la zapatería de usado. Había elegido un zapato con memoria.
Tras el shock inicial echó a andar hacia el parque, alegre, con el gesto orgulloso, consciente de que, por primera vez en su vida, sus aventuras serían recordadas.

El Santo

2010-06-06T14:52:00.000-07:00

El Santo dice:
"Va a llover"
Tras dos días de tormenta.
Aun así,
quien sea poco observador,
pensará que es él
quien trajo la lluvia.

Coordinación y ritmo

2010-06-03T10:01:00.000-07:00

Las Amapolas son Rojas

2010-05-25T12:41:00.000-07:00

Las he visto enormes,
pequeñas, somníferas,
bellas,
al lado de caminos,
en eriales y minas abandonadas.
Algunas escondidas a las vista,
otras me saltaron a los ojos.

Las he visto que se mecen al viento,
como una caña de bambú,
y otras que pierden los pétalos
con las primeras brisas.

Después de varios años de observación
y consultando gruesos tratados botánicos,
tan sólo puedo decir:
Las Amapolas son Rojas.
.......................................

Última hora; se han dado casos de albinismo
en la especie Papaver rhoeas,

Las amapolas son amapolas.

Le dolía la primavera (Voilà l'été)

2010-05-13T15:30:00.000-07:00

No hacía ni una estación que era
y ya soñaba con la siguiente parada,

con los calores de verano.

Le dolía la primavera.
Rara entre las flores del bosque,
miraba al sol soñadora,
soñando que no se parara nunca.
Le dolía la primavera.
Por las noches se cantaba sola
"Les négresses vertes - Voilà l'été"
y reía, pero reía sola.
Le dolía la primavera.
Pero ella, que no sabía nada de astros,
ni de rotaciones,
ni tan siquiera de calendarios,
si sabía que nada es eterno,
que no se eternizan las penas,
que algún día sus canciones
saldrían de la noche
viajarían por las luces del verano,
aunque ahora, en esta estación,
fuera la única flor
a la que le doliera la primavera.

http://www.youtube.com/watch?v=Hyd7ge1zjp8

Casi una flor

2010-04-17T17:52:00.000-07:00

Hoy casi te he visto,

no te he arrancado

porque casi nadie mejor que tu

sabe cual es tu sitio.

Me he acercado y, casi,

me gusta tu aroma.

Te movías tanto con la brisa...

Al final casi

he conseguido retratarte.

A pesar de todo,

casi no tengo dudas,

mañana cuando vuelva,

seras, casi, otra vez, una flor de Jara

Niebla

2010-04-04T05:05:00.000-07:00

Voy por el mismo camino que las dos semanas anteriores. Esta vez la única diferencia es la niebla que por fin hace acto de presencia. No me desagrada, refresca mis ideas y mi respiración parece más limpia, por eso camino despacio. Tras casi 15 días de recorrer las mismas calles a la misma hora las caras me van resultando conocidas. Pero hoy es distinto, todo el mundo esta descontextualizado sin tener de fondo la National Gallery o la estacion de trenes. Hasta los colores pierden importancia y se atenúan para dar paso a siluetas y caras sin adornos.Miro a Myriam y es otra persona, sin aditivos, sin engaños, pero sigo en silencio. Seguramente ella también me vea desnudo, pero tampoco dice nada. Caminamos. Al llegar a la parada de Princess Street las luces hacen aparecer los colores de nuevo, sonreímos al ver las filas de escoceses ordenados esperando para subir a la línea 16. Comenzamos a hablar de cosas divertidas y bromeamos todo el tiempo hasta que llega su autobus.

Inmigraciones

2010-01-12T08:32:00.000-08:00

Desde mi ventana el paisaje de Oujda es seco y agreste. Monótono como si tuviera miedo a descompasar el traqueteo del tren. Los pocos árboles que aparecen en las afueras son eucaliptos. No importa.
Cuando pisas el suelo en las estribaciones del Rift la vida no tiene más remedio que ser dura, deshidratada, lenta como si el reloj biológico estuviera a punto de agotar sus pilas. Cuando andas sobre esta tierra pierdes poco a poco el líquido vital, se evapora tu energía y empiezas a morir sin darte cuenta. Tu minúscula existencia importa poco en esta inmensidad rígida y polvorienta en la que, hagas lo que hagas, todo seguirá igual a la mañana siguiente.

http://www.youtube.com/watch?v=mN5GlQu6ZNE&feature=related

Feliz 2010

2009-12-27T06:38:00.000-08:00

Barna en B/N

2009-12-09T16:32:00.000-08:00

Lisboa

2009-12-08T05:40:00.000-08:00

Istambul

2009-12-02T09:43:00.001-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=gk3CkUcGubw&feature=related
http://www.youtube.com/watch?v=BNoOkG-T2zw&feature=related
http://www.youtube.com/watch?v=Gf8QzYw0U9s
http://www.youtube.com/watch?v=xVYIsn9Wvq8

Desmetamorfosis

2009-11-30T15:08:00.000-08:00

En una ciudad de la cara sur del volcán, vivía un Bichobola que no era feliz afrontando todas las dificultades de la vida enroscándose para no tener que buscar soluciones, pero en el fondo no sabía hacer otra cosa. Un día en el transcurso de una de las excursiones a las que era tan aficionado encontró una escuela humana cerca de la hojarasca donde vivía y comenzó a asistir con regularidad a las clases que allí se daban. Así, fue aprendiendo Matemáticas, Literatura Universal, Ciencias Naturales y otras muchas materias que lo convirtieron en el Bichobola más culto de su generación. Cuando sus compañeros humanos lo descubrieron, al principio se mostraron recelosos, pero poco a poco fue granjeándose sus simpatías. Incluso llegó a delegado de la clase. Con el tiempo fue adquiriendo peso en la ciudad y fue el primer alcalde Bichobola del país. Todo el mundo le consultaba y le pedía opinión sobre como resolver sus problemas. Llegaron alcaldes de otras ciudades más grandes y algunos gobernantes de países pequeños en busca de sus sabios consejos. Durante este tiempo nuestro amigo desaparecía todas las noches misteriosamente. Pronto los servicios secretos del país se alarmaron y decidieron investigarle, siguiéndolo en sus escapadas nocturnas.Así descubrieron que lo que hacia nuestro amigo era visitar todos los montones de hojarasca de la ciudad, con una tiza y una pizarra en la mano. Como una ciudad que tiene como alcalde un crustáceo no puede ser una ciudad normal, los servicios secretos sonrieron y se marcharon aliviados dejándolo hacer.

Papini

2009-09-17T13:33:00.000-07:00

Giovanni Papini había viajado durante toda su vida alrededor del mundo.Había acumulado experiencias, conocido todo tipo de gentes, dormido en el suelo y en camas palaciegas, comido manjares y sus restos y escuchado todas las melodías y lenguas de la Tierra.

Era ya anciano cuando, en sueños, tuvo una conversación con el Gog, protagonista de uno de sus libros.El Gog le contó a Papini como había sido su periplo por el Mundo, tal y como el mismo Giovanni se lo había diseñado en su novela.
Al despertar Papini supo que tendría que volver a visitar todos los lugares que ya conocía. Pero esta vez sí, sin prisas, sin ansias, haciéndose parte de cada destino. Buscó su antigua mochila y se puso en marcha. Caminaba despacio, aún le que quedaba toda una vida por delante...

El Inventario

2009-07-28T06:23:00.000-07:00

Hacía tan solo tres días desde que lo habían fusilado y ya fueron a su casa a hacer inventario de sus pertenencias. Todo lo que antes era suyo ahora pasaría a las manos de aquellos hombres de camisas negras y sonrisas cínicas que habían entrado en su casa sin llamar, como una jauría de lobos.
- Con el salón acabamos la casa de este rojo: 3 sillas, una mesa, una mesita de café, la cajonera y el mueble grande... Firme aquí.
Eduarda cogió la cuartilla con manos temblorosas y la leyó detenidamente. Después sonrió.
-!De qué cojones te ríes¡
-Como no pongais también las dos sillas en las que estamos sentados van a pensar en el pueblo que firmamos en el suelo.
______________________________

Por la tarde, en el patio de casa los minutos pasaban en silencio. Ninguno de sus tres hijos se atrevía a levantar a la voz en sus juegos. Eduarda se mecía acompasadamente, la mirada perdida. No hubo cena esa noche. Parecía que le habían arrebatado el espíritu. Sus hijos la miraban y veían un relampageo en sus ojos detrás del velo de tristeza. Tenían miedo.Les mandó a la cama temprano, lo hizo sin pronunciar una palabra, con un gesto suave mostrando la palma de la mano.
Desde sus habitaciones comenzaron a oír ruidos extraños. Cada uno de ello lo interpretó como su fantasía quiso. Según se confesaron días más tarde, imaginaron lametazos de toro, enjambres de avispas y pisadas de soldados en la arena. Luego los ruidos cesaron y la noche recuperó su tranquilidad.
Al amanecer, los tres hermanos reunidos en la cocina se miraban desconcertados. Su madre siempre les esperaba con la leche caliente.María, la mayor, agarró de la mano a sus hermanos y subió las escaleras hasta el cuarto. Al abrir la puerta allí estaba su madre,respirando tranquila, dormida, sonriente, con un bote de pintura y una brocha recién usada a los pies de la cama. Una cama que a partir de entonces sería roja, como su marido,el que hacía tres días creían haberle arrebatado.

Solo tiempo después María, Isabel y Jesús comprendieron que su madre había estado haciendo el amor toda la noche, con una pasión que va más allá de la carne. De ahí su cansancio, por eso su sonrisa.

María

2009-07-23T12:48:00.001-07:00

Prometo a Patricia que no volveré a acostarme en solidaridad con ella, pero cuando vuelvo a casa, caigo rendido hasta las diez y media, llevo varias noches sin dormir bien y estoy agotado. Ayer pasamos por la zona enfrente del ferial y quiero ir a tomar a tomar café allí, parece interesante. Tengo que bajar hacia la derecha del camino principal y encaminarme hacia la bahía. Poco a poco van desapareciendo las tiendas y el bullicio del centro y el ambiente se torna sórdido, parece que incluso hace más calor. Busco un bar pequeño y viejo. Cuando lo encuentro pido un café con leche y con hielo, como siempre. Repaso las 6 fotos que acabo de realizar y me dispongo a leer mi guía de viaje, . Pasan unos minutos y el hombre que está a mi espalda y que sospecho lleva rato observándome inicia una conversación (“¿ cómo puedo congelá la imagen del toro?,¿qué son la iso?”). Estaba leyendo una biografía de no se que personaje, y poco a poco me va dando pinceladas de la suya, a la vez que sigue interrogándome sobre cuestiones técnicas(“cómo yo soy novillero puedo adelanta´me al movimiento, pero me han dicho que debo utilizá siempre el modo ráfaga”). Salgo fuera y le muestro como puede hacer un barrido a un coche y dotar la escena de movimiento.Aun así prohibiría su fiesta nacional .(“¿cómo puedo hacé pa que el flá me funcione a alta velocidá?”). Cuando entramos, ella entra con nosotros(“un sumo de naranja”).Parece interesada en nuestra conversación desde el principio. Sólo sus ojos rebosan salud, son de color caramelo y mirada cristalina(“¿eré de aquí?), el resto de su cuerpo parece un reflejo de su vida(“yo no, yo soy del Puerto, pero mi padre mató un hombre y me dieron aquí en adopción). Atreviéndome a especular, pienso que tampoco le fue demasiado bien después. Su voz está cascada, pero habla con seguridad ("illo yo a mi hija no le deja alejase mucho en el parque,no sea que le afisie una culebra como a la chiquilla de la tele"). El novillero me estrecha la mano y me da las gracias tres veces antes de marcharse finalmente. Ella sigue interesada en mi("¿ere´fotografo?"). Conversamos durante unos minutos, cuando me dispongo a salir, deja su zumo y me acompaña a la puerta para indicarme donde está la estatua de Camarón del barrio. Pero yo quiero fotografiarla a ella(“salgo mu fea siempre”). Mientras miro por el visor me apunta con su seno menudo.Sale guapa, quiero mandarle el retrato(“que va tío, no tengo correo electrónico”). Me despido y vuelvo a casa, ha pasado una hora y no me he dado cuenta. Subiendo otra vez hacía el centro comienzo a ver el retrato, amplio a la altura del pecho y el crucifijo de madera, entonces caigo en la cuenta de que ni siquiera le he preguntado cómo se llama.Se me ocurre que María puede ser un buen nombre. Cuando llego al paseo principal, me sumerjo de nuevo en el bullicio y mi mente navega ya por otros mares. Acelero el paso, acabo de recordar que también prometí a Patricia que haría los bocadillos para la tarde y no quiero fallarle otra vez.

LOCO¡

2009-07-14T05:13:00.000-07:00

Decía don Miguel, que loco es el que está solo. Quizás nos quiso decir también que el que está solo se cree loco. Creo que si es así, hacen faltas más víctimas de la demencia. Si tú estás entre los que quieren ser un loco deberás tener en cuenta que no es tarea fácil y no dejarte llevar por las falsas apariencias. Tendrás que ser negro, cuando todos sean blancos, ir a beber cuando todos estén comiendo, pararte cuando todo esté en movimiento, o moverte cuando todo esté parado o ir hacia la izquierda cuando toda vaya hacia la derecha. Pero no creas que todo es así de sencillo, los psiquiatras de la vida no te lo pondrán fácil y te tenderán trampas para que no comprendas nada. A veces tendrás que ser cuerdo porque te demandarán locura, poniéndola de moda en ese momento, te sentirás perdido y hasta los locos oficiales te darán la espalda. Otras veces deberás seguir el rebaño y no distinguirte de él en nada, como una oveja más. No te preocupes, estarás en ese momento también en el camino perfecto para ser un loco de categoría. Ya te digo que para eso no hay normas fijas, solamente hay que tener los ojos bien abiertos, estar preparado e informado, para poder adaptarte a cada situación. Además, no puede uno ser demente todos los segundos de su vida, pero esos momentos, gózalos con intensidad. En mi caso, y quizás por que soy consciente de la dificultad que todo esto entraña y de lo difícil y laborioso que es todo este proceso, solamente dejo escapar una sonrisa cada vez que alguien me dice “¿Manu, estás loco¡”
http://www.youtube.com/watch?v=ZnbD9mLDPEQ

Cuento del príncipe rano

2009-07-05T06:18:00.000-07:00

Había una vez un príncipe que estaba jartito de tener que vivir en un castillo, de estar todo el día pendiente de que sus actos no incomodaran a la corte, de llevar uniformes de soldado,de que le propusieran casarse con princesas aburridas y de todas esas cosas que lleva aparejado el ser un príncipe de cuento. Así que un día bajó al foso, que hacía 500 noches que no se saneaba, y encontró una horrible sapa, le plantó un beso en to los morros y se convirtió en rano. Despúes aliviado,dejó salir de su boca un"GROAGGGGGGGGGGGG¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡" que en el idioma de los anuros quiere decir" Y a tomá polculo¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡"

Cuento de la payasa triste

2009-06-27T10:39:00.001-07:00

Cuento de la payasa triste

Había una vez una payasa que hacía las delicias de todo el mundo: niños padres, madres, abuelas, abuelos. Todos y cuando digo todos, quiero decir todos sin excepción.

Cada vez que nuestra payasa salía al centro de la pista disfrutaba mirando los colores de la gente y escuchando las risas de niños y adultos. Ese gozo lo transformaba y era devuelto al público en un fabuloso feedback.

Quién disfrutara de sus armónicos movimientos, sus acrobacias y su contagiosa sonrisa tenía asegurada, al menos, una semana de felicidad. Aunque es cierto que se han dado casos de personas que estuvieron felices hasta un mes, este dato no ha podido contrastarse

Justo antes de cada actuación su amigo, el payaso Julián, le regalaba una flor con la que ella se adornaba el pelo. La payasa notaba que se la reactivaba el corazón, mandando sangre fresca a todos sus sentidos preparándola para sumergirse en el mar de colores y sonidos de cada tarde.

Así transcurría la vida de la payasa, una vida normal, como puede ser la tuya o puede ser la mía.

Un día, como era de esperar en este tipo de cuentos, no estaba Julián con la flor antes de la actuación, pero la payasa no se preocupó en exceso, sabía que eran los sonidos y los colores los que le daban la fuerza. Salió al escenario con naturalidad, pero al poco tiempo parecía que le hubieran puesto bolsas de hielo en la boca y las articulaciones. Sus movimientos eran torpes, descoordinados, sin gracia. Intentó hacer los movimientos con alegría, pero parecía que cuando más lo intentaba más hielo ponían en las bolsas imaginarias. El público ,angustiado, la miraba con incredulidad, que poco a poco se fue transformando en una enorme pena.

Un año entero pasó nuestra payasa sin salir de la rulot de la tristeza. Cada dos días sus amigas del circo le pasaban la comida por el único ventanuco que dejó entreabierto.

Cuando estaba despierta permanecía con los ojos cerrados. Cuando soñaba lo hacía en blanco y negro y sin sonidos.

Un día, sin que hubiera aparecido un enorme rayo en un cielo despejado, ni se hubiera posado un mirlo blanco en la rulot, la payasa soñó que actuaba de nuevo, estaba en el centro de la pista, sin risas, sin colores, sin la flor en el pelo. No había nadie para disfrutarlo, pero daba igual, a ella le gustaba hacerlo. De repente reparó en un pequeño ruido, como de un ratoncillo, que procedía de la primera fila. Cuando se acercó encontró a una niña regordeta y disfrazada de payasa como ella,que no paraba de reír con la mano en la boca para amortiguar los ruidos, si el sueño no fuera en blanco y negro, podríamos apreciar que la niña se iba poniendo cada vez más y más roja de contener las risas. La payasa, asustada, agarró su mano y liberó su boca,apareciendo una cara que le era conocida..., asombrada comprobó que esa niña en realidad era ella. Entonces, sin darle tiempo a salir de su sorpresa, salieron carcajadas tan fuertes y potentes que nuestra payasa no tuvo más remedio que despertar de su sueño.

Quedó confundida porque , al contrario de lo que la mayoría esperaríamos de una payasa, ella no creía en los sueños. Pero este logró sacarla de su letargo. Quedó meditando,ya no pensaba en Julián, ni en la ropa del público, ni en las carcajadas que llenaban la pista. Esta vez pensó en aquella niña, en sus deseos infantiles y en sus ilusiones. Deseó como nunca había deseado antes que la sonrisa de esa niña fuera eterna. Abrió los ojos se fue al espej,se maquilló de nuevo y salió de la rulot corriendo para llegar a tiempo a su actuación de esa tarde.

Naturaleza 2

2009-06-18T16:44:00.001-07:00

Naturaleza

2009-06-11T00:06:00.001-07:00

Soñando

2009-06-09T11:11:00.000-07:00

Marruecos

2009-06-05T17:26:00.000-07:00

Noche Granadina

2009-05-21T01:08:00.000-07:00

Sunset Albaicín

2009-05-21T00:48:00.000-07:00

MúSica AtardeceR
Dopamina

HumitO

SonriSaS

La Villa

2009-05-20T03:54:00.000-07:00

Me gusta pasear por La Villa, vagar entre sus paredes blancas salpicadas de geranios de mil colores. Aspirar los olores del sofrito para el almuerzo. Pararme a escuchar el ruido de las bicicletas cuesta abajo, las regañinas de las madres, las risas de los niños, y de fondo, siempre...el silencio.

Bar Vinyl

2009-05-10T04:13:00.000-07:00

A veces "el mundo es ancho y ajeno",miras, no ves a nadie entre la gente. Son momentos equivocados. Alguien te ha puesto esa cerveza. Alguien ha puesto "Astral Signals" de Gene Harris en el reproductor del Bar Vinyl. Alguien te pellizca en la cara interna del muslo y quiere que partas de cero. Entonces sales a disfrutar de nuevo de los colores de Camden Town.

No man is an Iland, intirre of it selfe; every man is a peece of the Continent, a part of the maine...

http://www.youtube.com/watch?v=ZZ5qg4YHzUc

El vendedor de sonrisas

2009-04-27T04:20:00.000-07:00

La ciudad bullía descontrolada. Todo el mundo daba voces tensando los nervios como las cuerdas de una guitarra.El joven esperaba sentado en la puerta de la medina y llamaba la atención de todos los transeúntes para venderles una sonrisa. Casi nadie se daba cuenta de su presencia y algunos pasaban de largo pensando que no podían pagar el precio .Pronto en toda Fez se corrió la voz de que, por tan sólo una mirada amable,un gesto amigo o una leve caricia podía obtenerse tan preciado bien.Desde entonces todos los habitantes y turistas cada vez que entran en la ciudad buscan al joven y, así, a lo largo del día no pueden parar de sonreírse unos a otros

Noche en Fez

2009-04-18T03:24:00.001-07:00

A pesar de la hora de la noche, el calor del día se resistía a marchar. Hombres sentados por todos lados y mujeres de pie, realizando las últimas compras para continuar la tarea en casa. Pasmados espectadores de la incesante actividad del otro sexo.Pronto actores y espectadores se reunirán con naturalidad en el hogar, esperando la inevitable llegada del próximo día. Seguramente, no muy lejos, alguna mujer pasará la noche con los ojos abiertos, pensativa..soñando con utilizar las telas rosas de su ropa para sustituir la ajada cortina del salón y , así, poder sentir en su piel los agradables calores de la noche marroquí.
Esos calores que todavía aguantan hasta altas horas de la madrugada.

Belchite

2009-04-12T15:27:00.001-07:00

Anochece, hemos llegado tarde.Pero hace muchos años otros llegaron demasiado temprano... o no deberían haber llegado nunca. No hace falta cerrar los ojos para que el ruido de los disparos llegue a tus oídos. Un monumento al error.

El acróbata

2009-04-11T12:49:00.000-07:00

Daba volteretas sin parar para ganarse unas monedas, sin embargo la sonrisa no se desdibujaba de su cara con las acrobacias. Parecía gustarle su trabajo, además del dinerillo extra, su vanidad se alimentaba a cada giro imposible. Su cuerpo moldeado con los juegos de la calle y el Sol marroquí le permitia todo esto. Ójala su alegría sea eterna, ójala su mente siga haciendo piruetas burlonas cuando su cuerpo tenga que dedicarse a otros menesteres.